Стихи. Не Об Аркануме.

[AlexeyPank]

Эпиграф к жизни

Мы живем в эпоху безвременья,

Где и завтра то же, что вчера.

И, увы, нам не найти спасенья

В этом мире горестных утрат.

Мы живем, когда вокруг лишь войны.

Где повсюду пепел и зола.

Но, увы, мы лишь того достойны,

Коль вершим подобные дела.

Мы живем? Скажи мне, ради Бога!

Мы живем? Но что за мир вокруг?!

Расскажи, куда ведет дорога,

Незаметный, но могучий друг.

 

Пограничная река

Издалека тянет дымом и гарью.

Шумы сражений еще далеки.

Ты наблюдаешь за вечною бранью

На берегу пограничной реки.

Где-то вдали слышны крики и стоны.

Кто-то кричит: « Нет пощады врагу!»

Все эти вопли тебе так знакомы,

Но ты стоишь на другом берегу…

Только все ближе бои подбирались,

Скоро врагов ты достанешь рукой.

Только все ближе и ближе сражались,

Ты же стоял защищенный рекой.

Стража границ еще натиск держала,

Но вот сдержать его все ж не смогла.

Стража границы вся насмерть стояла,

Но лишь река твой покой сберегла.

Только однажды над тихой рекою

В небе сверкнули стальные клинки.

Ты же стоял, вновь лишенный покоя,

На берегу пограничной реки.

 

Понтий Пилат

Белый плащ с кровавым подбоем,

Изможденное болью лицо.

Он другой судьбы был достоин,

Но не смерти в том мире песков.

Иудея, провинция Рима –

Это хуже чем смерть, это ад.

Жизнь пустая проходит мимо,

И нельзя оглянуться назад.

Прокуратор стоит на балконе,

Устремив вдаль страдающий взор.

Но в алмазах, в златой короне

Молчаливый он слышит укор.

«Боги, яду! Прошу я вас, яду!

За него готов все я отдать.

Боги, боги, прошу, не надо

В этом граде опять страдать»…

По ночам, устав от суеты,

В безграничной тишине скорбя.

И слова приходят из мечты:

«Ты свободен! Он так ждет тебя».

[aRUSt]

Слабовато (если ты, конечно, хотел критики).

"Грубо спаянные" стихи. Это не поэзия.

[AlexeyPank]

Пусть будет критика, раз больше ничего нет

[Элементалист]

Лично мне понравилось, но в некоторых рядах не было рифмы. И хотелось бы больше сравнений и лирики...

[aRUSt]

Пусть будет критика, раз больше ничего нет

Это фигня - все когда-то начинали. И у многих первый блин был, как водится, комом.

Идеи - просто прекраснейшие... а вот исполнение хромает.

 

К примеру, об "Эпиграфе к жизни".

 

Мы живем в эпоху безвременья,

Где и завтра то же, что вчера.

И, увы, нам не найти спасенья

В этом мире горестных утрат. - что тут имелось в виду? Каких-таких утрат? Не понятно.

 

 

Мы живем, когда вокруг лишь войны.

Где повсюду пепел и зола.

Но, увы, мы лишь того достойны,

Коль вершим подобные дела. - это четверостишье гораздо удачней. но тут перебор со словом "лишь". И не понятно какие-такие "подобные дела" - вроде, из предыдущего четверостишья следует, что "мы" как-бы и не виноваты - это, типа, "эпоха" такая. А тут - эвон как непонятно все обернулось... В принципе, если объяснить эти самые "подобные дела", то можно и шлифануть это четверостишье, заменив строки "Мы живем, когда вокруг лишь войны" и "Но, увы, мы лишь того достойны" на что-нибудь более благозвучное.

 

 

Мы живем? Скажи мне, ради Бога!

Мы живем? Но что за мир вокруг?!

Расскажи, куда ведет дорога,

Незаметный, но могучий друг.- здесь тоже, как и в первом четверостишье, сумбур мыслей, что для стихотворения непростительно.

Удачна тут только первая строчка. И то - относительно.

 

Стихи - они для того, чтобы как можно доходчивей донести до читателя ощущения автора, заставить его поверить. В данном случае, читатель должен поверить в то - что все настолько плохо - аж жуть. Но что видит читатель? Обрывки мыслей, плохо срифмованный сумбур и неудачны подбор слов.

Надо учиться.

[AlexeyPank]

Безусловно, учиться надо. Беда в том, что большая часть стихов была написана лет пять назад, настроение то ушло безвозвратно. Поэтому переделывать старое рука не поднимается - можно навести лоска, но души не будет. А в последнее время уже не до стихов стало, слишком много дел надо совершить.

А за конструктивную критику спасибо, глядишь, когда-нибудь пригодится, если время появится.

[AlexeyPank]

Вот, попробовал переписать первое из стихотворений. Даже не знаю, какая версия хуже:

Эпиграф к жизни

Мы живем в эпоху безвременья,

Где все дни как братья-близнецы

Что мы ждем – проклятье иль прощенье,

Нас осудят, иль поймут отцы?

Мы живем, но создаем лишь войны.

Наши дети ¬– пепел и зола.

Но иного разве мы достойны,

Раз ступив на путь широкий зла?

Мы живем? Скажи мне, ради Бога!

Для того ли создал нас Господь,

Чтоб бурьяном заросла дорога,

За которую отдал Он кровь и плоть?

[aRUSt]

Вот, попробовал переписать первое из стихотворений. Даже не знаю, какая версия хуже:

Я конечно извиняюсь, но хуже, безусловно, последняя версия. В отличие от первой, в ней плохо буквально все. А вот эти фразы вообще атас:

 

1. "Нас осудят, иль поймут отцы?"(вообще-то осуждать или понимать - это привилегия потомков, а не отцов, ведь "дедушка старый - ему все равно" );

 

2. "Наши дети ¬– пепел и зола." (а мы кто? огонь? );

 

3. "Чтоб бурьяном заросла дорога, за которую отдал Он кровь и плоть?" (воля ваша, но тут тоже как-то не по-русски )

 

 

Ну и рифма, опять же. И ритм.

[AlexeyPank]

Навеяла Темная Башня Кинга.

В этом мире, стронувшемся с места,

Прежним не останется никто.

И жених свою продаст невесту,

Чтоб себя же проклинать потом.

Кровный враг вдруг станет кровным братом,

Узник осознает боль оков.

И учитель, став простым солдатом,

Молча предает учеников.

Лишь одно в нем будет неизменно –

Право выбирать свою судьбу.

В том равны и царь царей надменный,

И безумный, что живет в гробу.

Даже если это только сказка,

Каждый сам найдет свою развязку.

[AlexeyPank]

Плоды графоманства...

 

Творец завидует творенью.

Что может он – лишь сотворить,

Дать дату смерти и рожденья,

Творенью оставляя жить.

Что тяжелей – никто не знает.

И то и то – упорный труд.

Но лишь рожденный умирает,

И лишь Творцу хвалу поют.

Хвала Создателю вселенной,

Хвала Тому, кто мир создал.

Но разве проще – в жизни бренной

Писать стихи, ковать металл.

И разве просто жить, не зная,

Когда окончишь ты свой век.

Стремясь успеть – не успеваешь,

О, бедный, бедный человек.

Но от рождения до смерти

Есть у людей особый дар:

Свобода выбора. Поверьте,

Она и счастье, и беда.

Господь, ты любишь все творенья,

Коль дал нам право выбирать,

Как между смертью и рожденьем

Нам верить, петь, любить, страдать.

[AlexeyPank]

Написал сам. Но похожая идея была у Н.С. Гумилева, он писал про "право - самому выбирать себе смерть".

 

«На том стою и не могу иначе!»

Воскликнул Лютер, в страшный час, когда

В его виденьях, что никак не спрячешь,

Возникли Гус и приговор суда.

Из века в век всегда одно и то же –

Один в сомненьях, в твердости другой.

Без первого развитья быть не может.

А без второго не придет покой.

И еретик, снедаемый сомненьем

Полезен Церкви, ибо в споре с ним

Приходят понимания, решенья,

Которые рождаются вторым.

Будь твердым, сомневаясь в этом мире.

Будь гибким, чтобы верить в этот мир.

Сожгут, распнут, иль вырвут струны лире,

Чтоб не смущала пением их пир.

Как будто братья, еретик и судьи

Повсюду вместе. Много сотен лет

Они вращают мир. Поймите, люди,

Без одного из них другого нет.

[aRUSt]

А вот это, сдается мне, шедеврально.

[AlexeyPank]

Спасибо.