Ресторан

[Gimli]

Ресторан

 

1.

В этот день я не выспался. Заставил себя встать, побродил по холодной квартире, выпил кофе. Потом заглянул в блокнот. По правде сказать, я ненавижу блокноты. За всю жизнь мне подарили их штук двадцать. Вот этот блокнот, синий в полоску, мне подарили друзья из Риджента на рождество. Он жутко вонял чем-то типографским, и был пуст, если не считать тех шести цифр, что были на первой страничке.

Этот телефонный номер достался мне вместе с блокнотом. Видимо, его уже дарили, а бывший владелец, нацарапав в нем номер, просто забыл о нем. В любом случае, эти циферки – 687-125 - были прекрасным средством против скуки.

Я позвонил по этому номеру. Оказалось, что он принадлежит ресторану Мэдисона, находящемуся в пригороде. Я извинился за причиненные неудобства и повесил трубку. Потом закурил, выйдя на балкон. Погода была прекрасная, подобающая летнему утру.

Я перекусил, потом раскрыл свежий журнал. Каково же было мое удивление, когда на последней странице, среди прочих ресторанов и кафе, была скромненькая надпись черным по белому – «Ресторан Мэдисона».

Приятный женский голос опять поприветствовал меня, и в этот раз я заказал столик на семь часов вечера. Денег мне совсем не жалко, зато так хотя бы развеюсь. Я еще раз машинально раскрыл блокнот, потом захлопнул его и сунул в карман.

Без чего-то семь я уже подъехал к пустой остановке неподалеку от ресторана. Зашагал по потрескавшемуся асфальту. На улице никого не было, да и половина домов не светились. Унылый этот пригород.

Швейцара у двери не оказалось, правда, когда я зашел внутрь, меня поприветствовал невысокий мужчина с бакенбардами и бабочкой. Он показал мне столик; тот расположился рядом с роскошным растением, наполовину пальмой, наполовину черт знает чем.

Я уселся, разглядывая молчаливое помещение. Почти все столики пустовали, разве что два из них были заняты; один почтенной парой средних лет, а второй некой молодой леди в изящной шляпке, с тоненькими ручками и неплохой фигурой. Чуть дальше стоял рояль, наполированный и величественный. Там же была и небольшая сцена, на которой одиноко пристроился поникнувший микрофон.

Скоро ко мне подошел официант, предложив меню. Я тут же выбрал, долго не раздумывая. Куриную ножку, салат «Зеленый хиппи» и стакан апельсинового сока. Потом вальяжно раскинулся на стуле.

- Разрешите? – тихий голос оторвал меня от обдумываний насчет леди в шляпке.

- Да… - механически ответил я.

Этот худощавый мужчина со светлыми волосами и нерешительной улыбкой робко уселся.

- Вы здесь живете? – спросил я.

- О, нет, я приехал из Гринвуда…

- Вот как, - кивнул я. – Я тоже приезжий.

- Позвольте спросить, а почему ваш выбор пал именно на это заведение? – поинтересовался мужчина.

- Видите ли, я обожаю рестораны. Недавно мне сказали, что в этом выступает Ди Норкос…

- О, я обожаю его! – воскликнул тот, а потом спохватился. – Простите, мое имя Джордж Смит.

- Меня зовут Том Файр. Очень приятно.

- Взаимно, - энергично произнес мой собеседник.

В это время принесли мой заказ. Не знаю насчет Ди Норкоса, но ножка была просто превосходна! Смит тоже сделал какой-то заказ. Когда я закончил с курицей, он промолвил:

- А знаете, Ди Норкос сейчас в Австралии…

- Наверное, - невозмутимо ответил я, отхлебывая из холодного стакана. – Значит, мне наврали.

- О, - сочувственно протянул мужчина. – А я, признаться, попал сюда по странному совпадению. Кто-то позвонил мне на автоответчик, сказав только какой-то телефонный номер, позвонив по которому я попал сюда, а позднее по телевизору рекламировали этот самый ресторан.

- Хм… - удивленно протянул я.

- Вот и я тоже был просто в смятении! Но все-таки собрался и доехал сюда, хоть эта дыра далековато от моего дома.

Я отставил опустевшую миску, сделав очередной глоток сока. В это время в ресторан вошли еще несколько посетителей – среди них я подметил томного вида красавицу, одетую очень откровенно и вызывающе. Когда идущий рядом мужчина сцапал ее за задницу, а сама красавица отправилась прямиком в заднее помещение, стало ясно, что и в пригороде шлюх хватает.

Мы еще немного поговорили о мелочах, потом немного посидели, и Смит, пробормотав что-то насчет дел, ушел восвояси. Вскоре я последовал его примеру, отклонив достаточно деликатное предложение услужливого мужчины с бакенбардами и бабочкой.

Дома я сразу же завалился в кровать, а наутро меня разбудил звонок в двери. Какого…

Я спросонок свалился с кровати, натягивая джинсы и футболку.

- Чертов ублюдок, открывай двери!

В глазок было видно двух накачанных ребят. Крутых, наверное.

Стараясь придать прокуренному голосу нужное очарование, я протянул:

- Милый, к тебе гости… Сейчас он подойдет… Спит, бедный, а вы его разбудили…

Через глазок было видно, как брови у визитеров поднялись высоко-высоко, а тот, который повыше и побольше, гаркнул:

- Двери открывай, ублюдок!

Видимо, мой голос пришелся не по вкусу. Тихо добежав до кабинета, я вытащил почти новый 9мм, аккуратно зарядил его, сунув в задний карман.

В дверь уже били чем-то тяжелым. Нетерпеливые.

Я побежал к балкону (к слову, жил я на втором этаже), и, перекинув ногу, добрался до водосточной трубы. Потом сполз, цепляя шершавую стену кроссовками, спрыгнул вниз. Слава богу, в это время никого здесь не было, поэтому я спокойно дошел до угла, а затем побежал. Через квартал мне повезло – там я впрыгнул в автобус.

Вышел я на конечной – это была почти самая окраина. Уже вовсю сверкало солнце, было жарко. Смахнув пот со лба, я направился в поисках хоть какого-то магазина. Вот дерьмо, во что ж я вляпался? Вроде бы Мери Джейн бросил еще два года назад, а живу я спокойно, кого не надо не трогаю. Конечно, могла быть еще и жуткая ошибка, и крутые ребята постучали не по адресу, да вот это сомнительно.

Магазинчик нашелся на соседней улице. Я купил газировки, пачку «Camel» и зажигалку. На улице, утолив жажду, закурил. Домой сегодня идти не стоит. Место жительства, конечно, найдется, но… Я привык более-менее к спокойной жизни за эти несколько лет.

Ближе к вечеру, я был у двери Дика Лэйхема, древнего приятеля и по совместительству продавца пушек. Я позвонил. Дверь открылась.

- Дьявол! Да это ж Томми! – проревел Дик, протягивая ко мне огромные ручища.

Я проскользнул внутрь, захлопнув дверь.

- Ага. Привет Дик! – ухмыльнулся я.

- Ха, таки устал от отшельничества, не так ли? – заржал тот.

- Нет, - покачал я головой.

Я сообщил ему о сегодняшнем визите. Дик нахмурился, заваривая чай:

- Слушай, надолго я приютить тебя не смогу. Копы шляются тут повсюду, скоро придется переменить квартирку.

- Ясно, - сказал я. – А как насчет?..

- Ладно, - кивнул Дик.

Я выпил чашку чая, потом мы немного поболтали, Дик предложил мне какую-то замечательную по его словам сигару. Она оказалась отличной.

Часов в восемь утра я завел старенький мотоцикл, махнул на прощание другу, и покатил в сторону выезда из города. Было не очень уютно.

[aRUSt]

А продолжение будет?

Весьма интересная вещица получается...

[Gimli]

Ага. продолжение будет.

[Gimli]

2.

 

Я остановился в гостинице «Даутлайф». По правде сказать, гостиницей это заведение могло называться с большой-американской натяжкой. Хлипкое, истертое двухэтажное здание с парковкой для пары автомобилей и заднего заплеванного дворика. Все это затянуто невысоким ржавым железным заборчиком.

Гостиница пустовала, так что принят я был с должным вниманием. Я оплатил однокомнатный номер на втором этаже с окнами, выходящими на улицу. Еще внизу было некое подобие бара, с жутковатым виски и засохшими яблоками.

Раскладушка пронзительно всхлипнула, когда я завалился на нее, стягивая грязную футболку. Оранжево-красное солнце просвечивало сквозь бледные занавески. Было очень тихо, только где-то тихонько играло Rainbow.

Городок я выбрал случайно. В основном я ехал как можно дальше, и по пути попался некий Дэрбиш, на котором я и остановил свой выбор. Я предполагал задержаться здесь на недельку-другую, а позже попытаться выйти на связь и узнать, что там делается.

После утомительного пути я проспал до двенадцати дня. Ужасно хотелось жрать. Быстренько умывшись, я выбежал на двор. Воздух нагрелся почти до безумия; без того затекшие мышцы сковала жара. Спросив у проходящего, где здесь можно пообедать, позавтракать и заодно поужинать, добежал до правой части городка. Там была закусочная.

Стряпня оказалась неплохой, так что проглотил я все достаточно быстро. Потом, набрав всякого в целлофановый пакет, удовлетворенно зашагал по поросшему высохшим бурьяном асфальту. Неподалеку от гостиницы замер. У железного заборчика стояла коповская машина.

Дерьмо! Готов поспорить, ублюдки наведались именно за мной. Но… как?

Мой мотоцикл по-прежнему стоял прислоненный к стене, но взять его явно не получалось. Один коп был у двери, а еще несколько внутри здания. Об оружии даже думать не имело смысла – вот тогда я уже буду по уши в этом самом – моем вечном спутнике. Можно было дождаться одно из автобусов, но вот их вполне могли проверять на трассе.

Я машинально похлопал себе по задним карманам и вспомнил о блокноте – синем в полоску, который я так и не удосужился вытащить из джинсов. Телефонный автомат был на удивление целым. Я набрал 687-125. Один гудок, другой, третий, четвертый… Я собирался положить трубку, когда:

- Слушаю.

- Добрый день. Я бы хотел зарезервировать столик на завтрашний вечер.

- Простите, но вы не туда попали. Это частная квартира.

- Но…

Трубку повесили.

Что за чертовщина?.. Я еще раз набрал номер.

- Да?

- Извините, но по этому номеру должен находиться ресторан…

- Черт, ты не дослышал? Это – частная квартира.

Опять гудки.

Я в раздражении отошел. Кажется, с этого заведения и начались мои проблемы. Наверное, я все же навещу его, пусть там меня и ищут.

Я не стал даже проходить мимо гостинице, а направился прямиком к дороге. Если повезет, можно поймать попутку. Только не ту, которая с мигалками и сиреной.

Пыль носилась по трассе вовсю – пришлось прикрыть глаза, поскольку сильный ветер бросал песчинки мне в лицо со всей яростью. Самое неприятное было то, что ветер вовсе и не разгонял жару. Это был просто горячий поток воздуха, черт его побери.

Проехало несколько машин – один пузатенький микроавтобус, древний Бмв и еще какая-то, пронесшаяся на большой скорости. Я стал нервничать – во-первых, копы могли в любую минуту здесь объявиться, а во-вторых – шансы выбраться отсюда бледнели с каждой проезжающей мимо сукой.

Когда солнце начало заходить, а рука у меня порядочно устала, впереди показалась потертое коричневое семейное авто – оно ехало достаточно медленно, и там гремел какой-то популярный шлягер.

Автомобиль остановился в метре от меня. Я бросился к нему. Стекло приоткрылось, и достаточно приятный негромкий воздух спросил: «Вам куда?». Я ощутил легкое дежа вю, ну а при взгляде на водителя у меня отвисла челюсть.

На меня, щурясь от бьющего солнца, смотрел Джордж Смит, мой собеседник из «Мэдисона».

- Мистер Смит?!

- Том Файр?!

Я вскочил в машину и она тронулась. Шины еле слышно зашипели по гравию; все заглушало ревущее радио.

- Может, потише, мистер Смит?! – крикнул я.

- Хорошо!

Он крутанул ручку. Стало тише. Мы на приличной скорости рассекали жаркое шоссе. Мелькнула табличка: «Прескотт – 20 км».

- Э-ге-ге, мистер Смит, как же вы оказались тут? – поинтересовался я.

- А вы? – рассмеялся он.

- Я случайно оказался здесь, а мой транспорт…испортился, поэтому… - улыбнулся я.

- О, сочувствую. Я еду в Сент-Джозеф по делам.

- Подкинете, если не сложно, куда-нибудь? – спросил я. – Я заплачу.

- Конечно, мистер Файр, какие вопросы… - легко ответил Смит, переключая скорость.

- Окей, - кивнул я.

Мы немного помолчали, а потом я как бы невзначай протянул:

- Знаете, мистер Смит, я недавно хотел еще раз заглянуть в сами-знаете-какой ресторан, так вот по телефонному номеру мне упорно отвечали, что это частный номер… Что за черт, а?

Водитель загадочно ухмыльнулся, проведя рукой по волосам:

- Может быть, вы ошибались номером?

- Я так не думаю, - вежливо покачал я головой. – Все правильно, но это не номер ресторана.

- Вы на самом деле так считаете? – повернулся ко мне Смит, как-то странно смотря на меня.

- Да, - нетерпеливо ответил я. – Хотя, конечно, могло выйти чудовищное недоразумение.

- О, мистер Файр, будьте уверены – это так и есть. Вы же знаете – чудес и дьявола в этом мире не существует. Бывают глупые шутки и шальные нервы. А еще – больная фантазия.

- Ага, - засмеялся я. – Вы только что сказали, что я псих. Такое может быть, да.

- Да что вы – я ни в коей мере не хотел вас обидеть…

- Чего уж там… - я перевел тему. – Вы лучше скажите: чем занимаетесь?

- Обычная , скучная работа. Обманываю людей.

- Простите?

- Я писатель. Ну вы же сами понимаете – что-то изобретать, придумывать, строить. Чтобы все это разрушили только двумя словами.

- Какими?

- Не верю. Если люди не верят в то, что я написал – оно ничего не стоит. Когда я пишу правду – люди считают ее враньем. Правда никому не нужна, в нее трудно поверить, ее трудно не бояться. Людям нужна ложь – искусная, сладкая, липкая. Такая ложь, в которой можно завязнуть. Такая ложь, в которую можно поверить. Почувствовать ее так, как чувствуется правда. Именно поэтому я лгу. Я все время обманываю, и людям это нравится. Они в восторге, им кажется, что я самый правдивый и искренний человек на Земле. Но я никогда не писал правды. И я лгу, и я боюсь, что она мне нравится… Может быть, ложь на самом деле лучше правды… Может быть, правды и не существует… Это лишь то, что на самом деле – ложь. Я не знаю.

- Гм… - понимающе хмыкнул я. – Простите, а что вы считаете правдой?

Тот не ответил, только сильнее сжал руль – костяшки его пальцев побелели.